Ela

Ela era uma mulher nova que aprendera cedo demais o que era a vida. Perdeu os sonhos, um a um, com as impossibilidades que se cruzaram com o seu olhar ainda de menina. Pelas palavras que não foram faladas, pelas costas voltadas sem adeus, pelos telefonemas prometidos que nunca chegaram, pelas vontades de navegar mortas na areia. Uma a uma, as ilusões de que a vida se alimenta foram acordadas e sacrificadas no seu coração de mulher crente.
Ficaram carregados os seus ombros, os olhos enegrecidos, o seu passo perdeu a leveza e graciosidade de outrora. Como ela havia sido bela. Que lhe acontecera?
Morreu-lhe a vida! Andava sem caminho, percorria o mundo em pensamentos toscos e gastos, sempre solitários.
Chorou amor, jurou nunca mais.
Ela chorava quando olhava a sua alma ao espelho. Doíam-lhe os sonhos inacabados, a vida de que desistira. Em secreto silêncio ela sonhava… talvez um dia alguém fosse capaz de encontrar a sua caixa da Esperança.
Sonhava, mas não mais acreditava, tampouco pedia.

Da última vez que a vi encontrei-a perto do mar, de braços abertos e cabelo esvoaçante.
Percebi-lhe lágrimas que rolavam cara abaixo. Não me preocupei, sabia que ela se tinha encontrado. Soube, quando a olhei, que a força que emanava vinha do amor.
Alguém abriu a sua caixa. E, sem fazer perguntas, beijei-lhe a face fria. Em silêncio disse que a amava, que ficava feliz por a ver em paz.
Sei que, também em silêncio, ela me disse que a vida é espera, esperança e encontro. Ela encontrou.